Хозяйка большого дома - Страница 83

— Нет.

— Я помогу тебе. Ты вообще легкая…

Он помогал и раньше.

Нет, Ийлэ не просила о помощи, но пользоваться ночным горшком было стыдно, и она пыталась добраться до ванной комнаты, но у самой не получалось.

А Нат…

…у нее мог бы быть брат.

…почему не было?

…и хорошо, что не было, потому что брата убили бы, как убили папу и маму. А Нат — он из псов, и этого не изменить, но под одеялом легко представить, будто бы…

…странные у нее в последнее время мечты. Извращенные даже.

Но Райдо она и вправду видеть не хочет. И вообще ничего не хочет, только спать… забраться под одеяло и лежать, до самой, до весны.

Ийлэ закрыла глаза.

В ее снах возвращалось прошлое, не то, которое она готова была бы выкинуть из памяти, иное…

…мама…

…и мраморная гостиная, в которой из мрамора — лишь панели с горельефами, лоза и тернии, тернии и лоза… белый паркет… белые стены… гардины в широкую серебряную полоску… и обивка мебели тоже белая, с серебром…

Мамино платье оттенка фисташки.

…лист бумаги в руках…

…рука дрожит и лист в ней тоже. Письмо? Письма приходили не так уж часто…

— Мама, что-то случилось? — Ийлэ ни разу не видела, чтобы мама плакала. И она, словно стесняясь этих своих слез, несколько поспешно смахнула их.

Письмо сложила.

Убрала в конверт.

— Ничего, дорогая, — рассеянная улыбка, которая фальшива, и мама сама понимает это.

— Случилось.

Ийлэ знает. Чувствует.

— Это из-за письма, да? Оно тебя расстроило?

Мама кивает.

И слезы катятся по щекам. Она уже не пытается их скрыть, а Ийлэ делает единственное, на что способна: обнимает ее, гладит по спине, убеждая:

— Все будет хорошо.

— Конечно, дорогая… — дрожащий голос. — Твой дядя… написал… мама… твоя бабушка… умерла…

Странно.

Комната, залитая светом, такая белая и чистая, звонкая, прозрачная даже… запах сирени… и бабушка умерла… бабушку Ийлэ никогда не видела, но знает, что та есть.

Была.

— Все… все хорошо… — мама судорожно выдохнула. — Это… это просто нервы…

…то письмо, куда оно подевалось?

И почему мама не надела траур? Почему вовсе сделала вид, что не было письма? Притворялась, а папа верил притворству… разве не должны были они отправиться на похороны?

…а дядя, тот, о котором мама упомянула. Ийлэ никогда не видела его, никого из родственников матери, как и из родичей отца, будто бы их вовсе не было, этих родичей.

Почему?

Вопросы… папа точно знал… и мама… а ей не сказали. И теперь Ийлэ остается гадать. Впрочем, в ее сне можно и гадать… а можно вспомнить.

Например, зиму.

И каток, который каждый год устраивали на городской площади.

Заборчик. Красные ленты. И торговые палатки, где продавали, что горячий шоколад, что булочки, что печеные яблоки, которые заворачивали в хрустящую бумагу. Горячие вафли с кленовым сиропом и сахарные рожки…

…папа плохо держится на коньках, а потому на лед выходит редко. Он стоит, опираясь на ограду, наблюдает за мамой с улыбкой… она красива.

Кружится.

Так легко кружится… Ийлэ рядом с мамой чувствует себя отвратительно неуклюжей. О нет, она вовсе не завидует, она просто…

…восхищается.

— Ийлэ, ты слишком серьезна, — мама раскраснелась, и румянец ей к лицу. Ей все к лицу, и само это лицо тонкое, одухотворенное…

…отец вырезал бюст из мрамора… небольшая статуэтка, с ладонь всего…

…и еще была камея из слоновой кости…

…и та миниатюра в медальоне с секретом…

Он любил ее.

А Ийлэ любила их обоих. И во сне она позволяет себе оттолкнуться от бортика. Она едет, вытянув руки, желая одного — успеть, пока мама не исчезнет…

…коснуться.

…обнять.

…сказать, как ей тяжело… или нет, нельзя ее огорчать… лучше сказать другое, что Ийлэ очень по ним скучает, что помнит и будет помнить всегда, что…

— Я тебя так люблю, мамочка, — Ийлэ обняла ее, зарываясь лицом в длинный мех полушубка.

— И я тебя…

— Я… я скучаю…

— Ничего… боль пройдет…

— Откуда ты знаешь?

— Знаю, — мама вытирает слезы Ийлэ, которых быть не должно, Ийлэ ведь не хотела ее огорчать, и отца. Он вдруг оказался рядом, обнял и ее, и маму. — Боль всегда проходит… со временем…

От отца пахнет свежей землей.

Дождем.

Неправильный тревожащий запах, и Ийлэ хватает его за руки.

— Папа, не уходи… пожалуйста, не уходи…

— Прости, — он касается виска холодными губами. — Ийлэ, послушай…

— Не уходи…

Она только и может, что повторять это, она хочет остаться во сне навсегда, и ей плевать, что сон — это лишь сон. И каток опустел, он вовсе выглядит ненастоящим, театральной декорацией…

…был в доме театр… Ийлэ играла. И еще Тира, Мирра тоже… и наверное, они во сне тоже вернутся, Ийлэ даже не станет Мирру дразнить… она не хотела делать больно.

…и с Альфредом так получилось потому… потому что он готов был предать, не важно кого…

— Тише, девочка моя, — отец проводит ладонью по щеке, оставляя на ней земляной след. — Все будет хорошо… ты сильная, ты справишься.

— Я не хочу…

— Ийлэ, послушай, пожалуйста… дом живой… ты ведь помнишь, что он живой?

— Конечно.

— Не дай ему умереть…

Он все-таки ушел.

А потом и мама, она до последнего смотрела, улыбалась виноватой улыбкой, точно просила у Ийлэ прощения… но за что?

— Пожалуйста, — Ийлэ произнесла это одними губами.

Не помогло.

Сон исчез, оставив горький привкус соли на языке… и все-таки плакала, во сне, но плакала. От слез не становится легче, это ложь… и вообще, Ийлэ разучилась плакать, ей так думалось. А выходит, что нет. И она терла, терла глаза, пока не растерла докрасна… стало только хуже.